La voz de la desesperación

Al pasar la página de libro recién cogido de la biblioteca se deslizó grácilmente hacia el suelo un papel doblado. Siendo curiosa de nacimiento y no queriendo ensuciar el tren que me llevaba a casa, lo abrí y vi la voz de la desesperación escrita con letras alargadas y enérgicas.

Ojalá pudiera saber quien escribía esas letras, eran tan fuertes, tan intensas que parecían haber desbordado a su autor. Ojala pudiera conocer al hombre que se resquebrajaba en esa nota. Ojala pudiera… demostrarle que el mundo vale la pena.

No hay duda alguna de que esa letra desgarbada tenía que ser de hombre. ¿Pero de que hombre? Solo entornar los ojos se me dibuja un personaje extraño, un hombre misterioso. Y una incógnita aun peor, ¿quién guardó la nota aquí, él o ella? ¿ de verdad esta desgarradora nota llegoa su destino?

La personalidad de quien la escribe tiene que ser fuerte, porque hay que tener mucho valor y mucho miedo apra escribir esta misiva. Se intuir que le cuesta expresar lo que siente, pero eso no quiere decir que sea frío sino todo lo contrario, en la cabeza le bullen mil ideas que se golpean una y otra vez contra sus barreras. Las letras han sido estampadas en la hoja, no solo escritas. Cada palabra ha sido más difícil que la anterior.

El primer No de la frase es seguro y casi engreído, como si quisiera mostrar que la decisión es firme, como si quisiera dar a entender que esa frase estaba ya desprovista de sentimiento… pero es imposible mentirle a la realidad, por ello cada nueva letra se llena de dudas, se estrella contra un bloque de hielo quebrándolo, deshaciéndolo, incendiando hasta el corazón del iceberg.

La tinta se agolpa en el punto final de la frase, como si embelesado por lo que acababa de escribir no pudiera levantar al pluma del papel. Ésta quedó retenida por los hados del destino, por aquellos que le repetían que una vez escrito no podría volverse atrás.

No puedo quedarme, te quiero demasiado, me asusta tanto…

Sin que sirva de precedente...

Por una vez y sin que sirva de precedente me voy a meter en el mundo real y voy a criticar. Confío en que esto no vuelva a suceder, en poder seguir siempre en el mundo de los sueños, de los equívocos y de las palabras retorcidas, ese mundo atemporal donde cualquier historia tiene cabida, las tristes, las absurdas, las de niños, las alegres, las ñoñas, las románticas... Continuar en ese maravilloso mundo que siempre he adorado y que siempre me ha tratado tan bien... pero hoy, la bofetada que me ha dado la prensa esta mañana aun escuece y tengo que escribir lo que me avergüenzo de leer:

El "Manifiesto por la lengua común" para defender el derecho de los españoles a no conocer otra lengua que el castellano.

Pero que incuuuuuuuuuuuuuuuultos llegamos a ser... Dejemos de perder el tiempo con absurdos debates y aprendamos más y más cada día. ¿qué ganamos negando la posibilidad de aprender idiomas? NADA y a cambio perdemos mucho! Se dice que cuantos más idiomas sabes más simple es aprender uno nuevo... pero no, los españoles del mañana será incluso peores que los de hoy, seguiremos siendo el hazmerreir de Europa con nuestro inglés de estar por casa y nuestro chapurreo, con nuestra vanidad...

"Castilla miserable,
ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos,
desprecia cuanto ignora" -
antonio machado

No me lo tengas en cuenta

Siempre he sido demasiado bueno en esto... no pude ser, no puedo ser capaz de cerrarme los ojos de esa manera. Que facilidad tengo para decidir lo que siento, no para descubrirlo, simplemente para imponérmelo racionalmente. No, no debería ser así.

Pero casi es peor cuando convenzo a los demás, cuando les “muestro” cuanto sé de lo que piensan, cuanto veo de sus interiores y, en realidad, lo único que hago es modelarlos a mi antojo y criterio. ¿Cómo se para esto? Estoy tan acostumbrado que ni siquiera sé si sería capaz de dejar de hacerlo.

Bueno, vale, no siempre es malo, hacer que una persona sonría sin que realmente haya razón para hacerlo, conseguir que vea un lado positivo del desastre incluso cuando no lo hay, tiene su qué y hasta “mola”. Pero en el fondo te sientes algo vacío, es como si cada vez que fabricaras una sensación, un sentimiento, en ti mismo o en otros… perdieras un poquito más de tu propia esencia.

Hasta hoy… esta vez no pienso hacerlo, no quiero decidir qué siento al respecto, quiero intentar sentir algo de verdad… pero no puedo. Estoy muerto por dentro, es como todo, si no se usa, si no se practica, se olvida.

El resultado de este disparatado experimento ha sido una noche en vela, contemplando a la persona que yace a mi lado, su respiración agitada, sus movimientos impulsivos. Todo eso me dice que su cabeza bulle tanto como la mía… ¿Qué? ¿Hasta cuando? ¿De verdad?

Qué siento, ¿será eso un asomo de sentimiento propio? ¿Por qué no dejarlo todo de nuevo en el limbo del sentimiento? Sólo puedo pensar en la frase de una canción, en la rabia que expresa…

Y me he puesto a gritar estrellando el whisky en la pared
Por verte sonreír he vuelto yo a perder

Por verte sonreir – La fuga

¿Así es como me siento? ¿Impotente?, ¿frustrado?, ¿con ganas de estrellar mi vaso en la pared? O eso es sólo una escusa, ¿será que por fin tengo una escusa para escuchar a mi miedo?

Demos un giro argumental y permitamos que la lírica, siempre tan apunto le de palabras al olvido, le de voz a todo lo que nuestro corazón esconde:

No me importa el problema, no importa la solución,
me quedo con lo poco que queda, entero en el corazón.
Me gustan los problemas, no existe otra explicación.
Esta si es una dulce condena , una dulce rendición.
Dulce Condena - Los Rodriguez

La playa esta lejos y no hay arena...

pero esta noche saldrán las estrellas...

en una mano tu y en otra una botella...

Que más puedo pedir

Visite nuestro bar – Hombres G

Asumo el riesgo, te miro y planeo
una vida contigo cargada de sueños.
Y si no se cumplen cuando despertemos,
con la luz del día ya veremos lo que hacemos.

Pequeña criatura – Ismael Serrano

Porque te quiero a ti, porque te quiero
Cerre mi puerta una mañana y eché a andar

Porque te quiero a ti, porque te quiero
Dejo el mar y me vengo estos montes (*)

Tu nombre me sabe a hierba – JM Serrat

(*) licencia poética q me permito, porque si.

Parece que al final no he decidido sentir esto, que simplemente me ha desbordado la letra de las canciones que se arremolinan en mi cabeza, tengo tantas letras que siempre puedo encontrar una que diga lo que pienso, o miles que intenten decirte lo que me desordena la conciencia:

Me gustan los problemas, no existe otra explicación.
en una mano tu ,

Que más puedo pedir

Asumo el riesgo

con la luz del día ya veremos lo que hacemos.

Porque te quiero a ti, porque te quiero

Halara, Halara (Parte II)

..."siete de cada diez"...

..."Ocho de cada diez"...

¡Qué horror! todo son estadísticas, en su cabeza se juntan los números intentando dibujar una galaxia lejana. El siete forma la supernova original. el nueve hace que estalle desperdigando miles y miles de puntos en el espacio infinito. Pero... de repente, por caprichos de la conciencia pseudo-humana una frase se cuela en la cabeza de nuestro protagonista...

..."Tan sólo uno de cada mil es aceptado en el programa"...

Uno de cada mil, uno de cada mil, uno de cada mil. Esas palabras retumban en su cabeza ¿Qué había realmente entre las estrellas?¿Podría algún día mirarlas de cerca? Uno de cada mil, uno de cada mil.

"Eh, eh.. atontado"-de nuevo una fuerte sacudida en el hombro-"Tanto fantasía... prisas para llegar y ahora te quedas ahí embobado. porque el profe es un viejo carcamal que sino pensaría que te has quedado pillado con él!!"
"Voy, voy, bueno, mejor id tirado, yo voy luego"

Se cruza en los pasillos del pabellón con gente anodina, rezagados como él que pierden las ganas de sonreír tras cada cruce. Cada vez que topan con alguien, evitan su mirada y acuchillan el suelo con tal de no saludar, con tal de no mostrar ni un pedacito de ellos, con tal de no dejar que nadie se asome a esa ventana al interior (será una ventana al "alma")

Sale a la calle donde la clemente luna refresca la árida tierra que pisa. Parece que hasta hay humedad en el ambiente, que lástima que no pueda ser real.

Se pregunta, como ha hecho cada noche desde que su abuelo murió, si todas las historias que él le relataba a escondidas en el sótano serían ciertas.

Le hablaba del mundo "antes de", de esa Tierra Azul. Le contaba que hubo un tiempo en el que habitábamos en un paraíso lleno de vida y sobretodo, lleno de agua. Nadie quiere hablar de ello ahora, se creen que la vida moderna, esa que nos han impuesto nuestras imprudencias, es lo único a lo que podemos aspirar. Se niegan a si mismos el derecho a RECORDAR.

Pero la frase se cuela de nuevo en su mente, "sólo uno de cada mil". su siempre racional cabezota la traduce en "prácticamente imposible"

Aún así algo dentro de él, quizá incluso ese alma de la que su abuelo tanto hablaba, le estaba gritando con fuerza al oído. Sentía la presión de todo su ser intentando salir en un fuerte y estruendoso alarido "Prácticamente imposibles sólo significa trabaja duro"

¿Por qué no? Necesita alejarse de este miserable mundo en el que corre desesperadamente de un lado a otro, necesitaba escuchar a su "alma, necesitaba demostrarse a sí mismo que había vida más allá del calor del desierto que pisaba, necesitaba encontrar el camino de las estrellas.